LA DAMA DE NEGRO

   Sigo con mi manía de recoger conchas cada mañana; bueno, si no de recoger, al menos de buscarlas porque este año está la cosa chunga. Hasta para las conchas hay crisis 'cawentó'. Cada día es más difícil encontrarlas. Pero mientras voy y vengo, por el camino me entretengo, que dice la copla.    Recorrer la playa buscando las dichosas conchitas tiene su aquél, a ver qué se han creído ustedes. Para mí es un ritual. Primero me embadurno en protector solar. No uso bronceador porque si no, a los dos días, podría sentarme con Baba y con Omar en el top-manta del paseo marítimo y pasaría totalmente desapercibida entre ellos. Como rabito de morcilla, oiga. Factor de protección 50, por si acaso. A continuación enfundo el pelo en una gorrita, me pongo mis zapatillas para el agua, para andar mejor sin ostiarme a la mínima de cambio (por aquello de EL QUINTO METATARSIANO; no sé si se acuerdan), y hala, a deambular por la orilla hasta el final de la playa y volver. Mi 'santo'

   Escribir sobre lo que ves, sobre lo que sientes, sobre lo que escuchas..., sobre la crisis, Rajoy, Bárcenas, las primarias del PSOE en Andalucía, las conspiraciones del mundo mundial..., escribir sobre la vida; la de uno mismo o la de los demás...    Enfrentarse a una página en blanco, o a una pantalla, que para el caso es lo mismo en los tiempos que corren... No saber por qué ni para quién emborronas o tecleas... Leer y releer lo escrito para ver qué tal queda y, sobre todo, si se entiende lo que quieres expresar.    Llevar encima un bloc de notas y, como una posesa, escribir lo que te va viniendo a la cabeza, sin anestesia, sin hilazón, a jironazos y a latigazos. Tachar, arrancar hojas, porque no se entiende, porque te ha 'quedao' muy cursi la cosa. Porque además de ser una terapia el escribir, que te lean forma parte de ello. Terapia y narcisismo. En una era digital en la que lo escrito e impreso en papel sigue teniendo su caché, aunque reservado a los ilustres.